ci sono delle corriere
che sfrecciano come fogli pazzi
per le intenzioni di queste estati
da sventolare ai quattro venti
delle chiacchiere di gesso al paese.
sognare è un segreto
che non raccontiamo nemmeno ai chiodi
dei nostri spettri disoccupati.
le nostre vecchie risposte
che non dicono niente
ma con cui spieghiamo quasi tutto
con le assurde parole degli altri.
città piene di giudizi perentori.
ma che diciamo se usiamo parole di pietre
fatte da ombre ormai perse negli anni?
il problema è la foglia morta del presente
non la corriera del futuro
cui qualche ladrone ha rubato le ruote
ormai da quasi un decennio.
il sospiro che resiste
è solo l'amore 
e il suo antico senso dell'umano.
GIUSEPPE D'AMBROSIO ANGELILLO